Cuando aún del sol tengo su luz,
Riego en su macetero una planta marchita,
Sus pequeñas ramas forman una cruz,
Pareciera en ella mi alma escrita.
Tal vez debí dejarla en semilla,
O dejarla sin agua perecer,
Tal vez no vea su flor amarilla,
O muerta esté cuando yo, quizás, pueda volver.
Qué mal me siento al prometerle la vida,
Con qué cuidado preparé para que viva en ese lugar,
Quería tenerla siempre bien servida,
Cómo saber que me iban a hospitalizar.
“Tal vez sea esta la última agua que te dé,
Con ella tengo que pedirte perdón,
Cuando vuelva quizás sólo de ti veré,
Una semilla perdida, sembrada sinrazón”.
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