Dime noche…

 

Dime noche abandonada,

Dile a mi alma ya cansada,

¿Por qué le negué un beso?

Ahora cómo sufro yo por eso.

Lejos en el tiempo ya ahora,

Por el recuerdo mi alma llora.

Dime tú brisa discreta,

¿Es por eso que mi vida no es completa?

Hace poco silenciosa pasó a mi lado,

Su negro cabello ahora nevado;

¿Por qué le negué un beso?

Lamentando vivo preso.

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Poesía: Como brisa tocaré tus labios

La brisa que mueve las ramas, mueve mi cabello,

Se aleja removiendo hojas, removiendo flores,

Grata frescura ha dejado en mi cuello,

Y en mi olfato lejanos olores.

La brisa como invisible mano,

Produce sonidos entre las flexibles ramas,

Que grata es siempre en el verano,

Cuando el calor sube callado las reclamas.

Quisiera ser brisa que unos labios roce,

Como un ser invisible y travieso,

Que la dama lo perciba como tal, que una sonrisa esboce,

Y por ello repetir una y otra vez hasta el exceso.

Quisiera ser brisa que mueva tu cabello,

Cuando quizás en tu jardín estés un poema leyendo,

Que en la boca la sientas como algo bello,

Y te preguntes por mí: “Qué estará él haciendo”.

Poesía: Una noche en el jardín

Por qué algunas flores esconden romántico misterio,

Toda su vida transcurre en una noche,

En la oscuridad, el silencio es su imperio,

De perfume embriagante hacen derroche.

Con débil luz de luna fui  a curiosear,

Qué sentido tenía esconder la belleza,

Por el jardín callado me puse a caminar,

Cuántas sorpresas nos guarda la naturaleza.

Debajo del floripondio y los jazmines,

Fui a detenerme y a estar un rato,

Flotando habían unos insectos bailarines,

No es un desierto de noche el jardín constato.

El Juan de noche con esfuerzo he mirado,

¡Qué pétalo tan blanco cuanta tersura!,

¡No era lo que yo había esperado! ,

¡Feliz estoy por esta aventura!

Cuánta belleza en esta oscuridad, cuánto aroma,

Me dije: “mañana volveré y muy temprano”,

Cuando el sol esté ya alto en la loma,

En mañana tibia de verano.

Allí están el floripondio y el jazmín perfumado,

Más el juan de noche no tiene ya la lozanía,

Marchito está, para siempre callado,

Que la mañana sería triste no sabía.

Poesía: En una húmeda calle

Espérame:

En una noche donde sólo esté la Luna.

En una banca de un  parque vacío,

En una  avenida solitaria,

En el silencio de una húmeda calle,

Lejos de todo.

Espérame:

Donde pueda ver casi en penumbras,

El latir de tu pecho,

Al  estar a solas.

Donde no digamos palabras.

Ver tus ojos que en silencio me miran,

Que en la complicidad de la noche,

 Se cierran cuando me acerco con un beso.

Espérame:

Para que embriagado de placer  el sentido,

Desvanecido por un instante, digas:

“Tengo miedo”.

Espérame…

Poesía: En alguna tarde tal vez

¿Tendrás tardes en que de pronto sin comprender,

te detengas en el quehacer de tu hogar,

vuelvas al pasado sin querer,

y por un momento en el quisieras estar?

Habría tal vez tu vida sido diferente,

Pero tú lo decidiste así,

Tenemos lo que nos merecemos finalmente,

Mientras yo,  camino diferente seguí.

Quizás ahora mires por tu ventana,

Cómo se va otra vez el sol incansable,

Tu mirada se quede lejana,

Y tenga tu pecho un suspiro inexplicable.

¿Habrán tardes así en tu vida,

Y te digas “tuve un amor que nunca pudo ser”,

Que tu alma en el tiempo quedó perdida,

Y perdido lo que pudiste tener?

¡Si me vieras ahora, en soledad toda la vida ,

Pensando en ti, cómo el corazón se agita,

Si mi alma hubiera estado a la tuya unida,

Mi soledad no sería infinita!

Poesía: Sin lágrimas por ti

Tal vez por haberte llorado tanto,

En mis ojos lágrimas no quedan,

Te recuerdo ahora ya sin llanto,

Ya como antes, penas ya no ruedan.

Qué ajeno al mundo yo vivía,

Qué pasó con aquella emoción que yo te tuve,

Sólo tú en el mundo existía,

Feliz vivía en dulce nube.

Qué pasó con ese amor de intenso fuego,

Tus hermosas risas eran el paraíso,

A todo, a todo vivía ciego,

A tus pies tenías mi espíritu sumiso.

Camino sólo en las noches del tiempo ahora,

Te recuerdo, pero ya no puedo llorar,

Sólo pienso que en amar fuiste traidora,

Y por ello, mi alma no te ha vuelto a desear.

Poesía: Una semilla perdida

Cuando aún del sol tengo su luz,

Riego en su macetero una planta marchita,

Sus pequeñas ramas forman una cruz,

Pareciera en ella mi alma escrita.

Tal vez debí dejarla en semilla,

O dejarla sin agua perecer,

Tal vez no vea su flor amarilla,

O muerta esté cuando yo, quizás, pueda volver.

Qué mal me siento al prometerle la vida,

Con qué cuidado preparé para que viva en ese lugar,

Quería tenerla siempre bien servida,

Cómo saber que me iban a hospitalizar.

“Tal vez sea esta la última agua que te dé,

Con ella tengo que pedirte perdón,

Cuando vuelva quizás sólo de ti veré,

Una semilla perdida, sembrada sinrazón”.

Poesía. Cuando vuelvas…

Cuando vuelvas al valle y sepa que estás allí,

Pediré a una radio una canción para ti.

Ojala la escuches cuando estés para dormir,

Que sus notas te digan lo que eres para mí.

Cuando vuelvas al valle

No dejes de encender la radio.

Mira a cielo de la noche

Tal vez lleno de luz

O con nubes de tristeza.

Quizás esté cayendo la garúa del verano sobre el césped,

O en el rojo de las cucardas,

Sobre las hojas,

Sobre las flores de las adelfas,

Fucsias,  blancas.

Si miras desde tu ventana,

Buscas entre las bancas de la placita,

Ya no me encontrarás allí.

Pero si has encendido la radio,

Una triste pero hermosa canción,

Te hablará de mi amor por ti.

Poesía: En mi ingenua mano tuve un ser

Una vez en mi mano ingenua tuve,

Un pajarillo caído de muy alto nido,

Miraba, a la copa del árbol que terminaba en nube,

Temblaba en mis manos, aquel ser por el destino, perdido.

El haberlo levantado mi conciencia me reprochaba con dureza,

“Debiste alejarte del lugar, nada de ello saber”, mi cerebro me decía,

“Sus propias leyes de la vida tiene la naturaleza”,

En confusas razones y sentimientos mi alma se perdía.

Tal vez la lucha por vivir y ver vivir era la razón,

Más sería imposible llegar hasta el nido aquel,

Mientras más pensaba más latía el corazón,

Dejarlo donde lo levanté me parecía cruel.

Con mis sentimientos a punto de estallar,

Miré a aquel ser desnudo con la cabeza que inclinaba,

Hipnotizado, su cabeza ya en mí mano  no dejaba de mirar,

Inmóvil en mis temblorosas manos, sin vida estaba.

Poesía: un ratón en luna creciente

En el cielo de otoño crece la luna llena,

Las penumbras en los rincones se hacen misteriosas,

Como siempre callada la lechuza en alto vuelo,

El tímido crí crí de un grillo se oye apenas,

Callado la contemplo inmóvil desde el suelo.

En la noche aun obscura juegan las siluetas,

Llegan a ellas el lejano canto de un búho,

Entre las hojas secas del jardín se oye a un ratón,

Me pregunto si lo mira la lechuza, si lo ve el búho,

Percibo un suave aleteo, se agita el corazón.

La noche mezclada con perfumes,

Antes solo no los percibía,

La luna ya está vertical en el silencioso cielo,

Cierro los ojos para volar al pasado,

Mientras siento ahora un veloz vuelo.

La poca luz de la luna ha sido favorable,

Con las garras vacías se aleja el búho,

Sonrío para mi bastante satisfecho,

Ya no se oye los roces entre las hojas,

Pero aun así, que se ha salvado el roedor, sospecho.

Poesía: Dejar un beso en tus ojos

Deja que en tus ojos, deje un beso en cada uno,

Porque sé que en ellos, nadie dejó huella,

Porque son únicos, con ese mirar gatuno,

Con la extraña luz, de una lejana estrella.

Deja que en ellos grabe mis sentimientos,

Para que en tus sueños siempre esté presente,

Para estar siempre en tus pensamientos,

Aunque lejos, lejos,  esté yo ausente.

Que tus brazos perfumados,

Se enrosquen en mi cuello,

Que todos tus sentimientos guardados,

Me los entregues en un destello.

Cierra un momento tus ojos para que yo los bese,

Deja que en ellos mi indeleble huella deje,

Y si por alguna razón yo nunca volviese,

Ningún beso a ellos se asemeje.

Poesía: Otro amor cómo será

Amar a otra, cómo sería,

Si herido, se ha quedado,

Si el dolor aún no se enfría,

de un amor atormentado.

Se verá igual la luna,

Los perfumes tendrán la misma impresión,

O como la primera no hay ninguna,

O con ella se queda, todo el corazón.

Caminando las mismas calles en las noches,

Dejando huellas en las mismas playas,

 El nuevo amor no tendrá los mismos derroches,

Aunque a los mismos lugares vayas.

El primer amor para siempre está perdido,

no importan las razones,

en uno nuevo quizás esté escondido,

algo mejor que no supones.

Poesía: Una sonrisa furtiva

Lleva un pobre con dignidad su pobreza,

No es mendigo es como tantos un obrero,

Jamás sabrá lo que es la riqueza,

Nunca a él le sobrará el dinero.

Más sin saberlo es rico él también,

Porque la felicidad no es privilegio,

Todo  en la vida es un vaivén,

Y el ser feliz no es sacrilegio.

Por eso en su propio mundo y sin querer,

Cuando ensueña sin importar dónde está,

Leve sonrisa se le puede ver,

Quizás sueña que mejores días él tendrá.

No le importa su humilde vestir,

Sólo cumplir con el poco trabajo que encuentre,

Cuando vuelva  a casa quiere sentir,

Que risas le reciban cuando él entre.

Eso  en su rostro leerse parece,

Mientras también espera el transporte,

Inmóvil junto a otros permanece,

Los seres queridos hacen que la dura vida se soporte.

Poesía: Una flor ha muerto

Caídas las semillas en el suelo,

Ya marchitas las flores de macetero,

Sin ya la tersura de terciopelo,

Cuadro que demuestra que nada es duradero.

Pequeñas, negras, por aquí, por allá han quedado,

A su suerte, quizás las coja un jardinero,

O perdidas, para la flor todo habrá terminado,

Cuando terminan en un simple basurero.

Más el humano que sabe de flores,

Que siempre las cultiva por amor,

Le puede murmurar a la flor “no llores”,

En ellas tu continuarás, “no tengas temor”.

Así en la semilla su belleza está contenida,

No volverá a ser ella, será su descendiente,

Puede dormir en paz, no será desconocida,

Aunque sea a través de su pariente.

Poesía: Ojos castaños, ¿dónde estás?

“Dónde estás, dónde  ojos castaños,

No lo puedo imaginar,

Han pasado tantos años,

Que te fuiste, tan callada del lugar”.

“Nuevo amor tendrás ahora,

Muy feliz quizás serás,

Una madre, una señora,

Sin pensar que volverás”.

Todas las tardes, así un hombre murmuraba,

Solitario en un banco de su jardín,

Más sólo él, ya anciano lo ignoraba;

No sentía ya tampoco, el aroma del jazmín.

Pasó el tiempo y nunca le dijeron,

Que la joven que él amó,

Al poco tiempo que por salud, del pueblo partieron,

De su oculta enfermedad, ella murió.