Poesía: Una sonrisa furtiva

Lleva un pobre con dignidad su pobreza,

No es mendigo es como tantos un obrero,

Jamás sabrá lo que es la riqueza,

Nunca a él le sobrará el dinero.

Más sin saberlo es rico él también,

Porque la felicidad no es privilegio,

Todo  en la vida es un vaivén,

Y el ser feliz no es sacrilegio.

Por eso en su propio mundo y sin querer,

Cuando ensueña sin importar dónde está,

Leve sonrisa se le puede ver,

Quizás sueña que mejores días él tendrá.

No le importa su humilde vestir,

Sólo cumplir con el poco trabajo que encuentre,

Cuando vuelva  a casa quiere sentir,

Que risas le reciban cuando él entre.

Eso  en su rostro leerse parece,

Mientras también espera el transporte,

Inmóvil junto a otros permanece,

Los seres queridos hacen que la dura vida se soporte.

‘Cómo descansa el espíritu atribulado’

Cómo descansa el espíritu atribulado,

Cuando ve en el jardín revoloteando,

Insectos de colores en uno y otro lado,

Y ser uno de ellos, se está uno imaginando.

Un moscardón poderoso podría ser,

De luminoso ébano  un avispón,

Ir de flor en flor, como amante ser,

Beber su néctar, tomar su polen con gran pasión.

Aprovechar de este tibio otoño su débil sol,

De las mañanas ya frías, tan cortas,

Qué lejos ahora como débil farol,

Con buen abrigo el alma reconfortas.

Entonces te acuerdas que un café caliente,

También te puede del frío aliviar,

Por eso a la cocina vas lentamente,

Y así en calma podrás otra vez, trabajar, soñar.

Ω

“En lo alto del volcán”

En lo alto del volcán, qué hermosas nubes blancas,

algunos dicen que son sus fumarolas,

algunas, con formas de potrancas,

que cabalgan sobre  espumosas olas.

A veces forman una blanca corona,

o en su mitad, un claro cinturón,

que poco a poco al volcán abandona,

pareciera sólo, de la mente una ilusión.

Son imágenes para una pintura,

o para guardarlas en una foto,

pero una cosa si es segura,

que en esas formas, belleza noto.

Ω

“¿Dónde estás ojos castaños?”

¿Dónde estás ojos castaños?

no lo puedo imaginar,

han pasado tantos años,

que te fuiste del lugar.

Nuevo amor tendrás ahora,

muy feliz quizás serás,

una madre, una señora,

sin pensar que volverás.

Todas las tardes así un hombre pensaba,

solitario en un banco de su jardín,

más sólo él lo ignoraba;

ya tampoco sentía, el aroma del jazmín.

Pasó el tiempo y nunca le dijeron,

que la joven que él amó,

al poco tiempo que por salud, del pueblo partieron,

de su oculta enfermedad, ella murió.

Ω

“Regresando a mi casa a mediodía”

Regresando a mi casa a mediodía,

voy pensando en una fresca limonada,

tal vez una gran tajada de una roja sandía,

cualquier cosa que esté muy bien helada.

En esas calles llenas del bochorno,

sofocados van los peatones,

siéntense todos en un horno,

agitadas son las respiraciones.

Dicen que el clima está alterado,

por eso ésta primavera está caliente,

yo por eso lento he caminado,

al igual que la demás quejosa gente.

Me pregunto entonces por verano,

forzoso será ir a un bello balneario,

será mejor ir lo más temprano,

beber cerveza helada en otro escenario.

Ω

En las calles de mi barrio las moreras

En las calles de mi barrio las moreras,

Con sus grandes hojas protegiendo,

Los pequeños frutos que  van ya saliendo,

Al alcance de la mano en las aceras.

El verano ardiente favorece,

Que ya estén hermosas cual verdura,

Y el calor nos asegura,

Mucha fruta dulce según parece.

En las calles de mi barrio las moreras,

Son mecidas por el viento suavemente,

Y al mirarlas al pasar feliz la gente,

Van sintiendo aun la verde primavera.

Ω

Ya florece el tabaco silvestre

 Ya florece el tabaco silvestre,

Sus pequeñas flores amarillas van formando,

En aquel huerto algo campestre,

Polen y néctar que a las abejas van llamando.

Pronto picaflores, las revolotearán,

Y algunos en sus ramas vacilantes,

Nidos de algodón harán,

Delicados, todos semejantes.

Allí un picaflor de larga cola,

Toma néctar en el aire suspendido,

Dejará sin líquido la corola,

Pero el buche quedará agradecido.

No importa por qué el tabaco silvestre existe,

Hasta a las aves sirven sus semillas,

Pequeños gránulos como alpiste,

Todo producido en esas flores amarillas.

Flor de tabaco silvestre, no eres una orquídea,

Ni una rosa, ni un brillante tulipán,

No eres de nadie la envidia,

Más tienes un encanto, que pocos sabrán.

Ω

Ya florece el tabaco silvestre

 Ya florece el tabaco silvestre,

Sus pequeñas flores amarillas van formando,

En aquel huerto algo campestre,

Polen y néctar que a las abejas van llamando.

Pronto picaflores, las revolotearán,

Y algunos en sus ramas vacilantes,

Nidos de algodón harán,

Delicados, todos semejantes.

Allí un picaflor de larga cola,

Toma néctar en el aire suspendido,

Dejará sin líquido la corola,

Pero el buche quedará agradecido.

No importa por qué el tabaco silvestre existe,

Hasta a las aves sirven sus semillas,

Pequeños gránulos como alpiste,

Todo producido en esas flores amarillas.

Flor de tabaco silvestre, no eres una orquídea,

Ni una rosa, ni un brillante tulipán,

No eres de nadie la envidia,

Más tienes un encanto, que pocos sabrán.

Ω

En la fuente una paloma

En la fuente del parque bebía,

una paloma de castilla variopinta,

las dos alas tan negras tenía,

pintadas parecía con china tinta.

El sol en lo alto indicaba mediodía,

en un marco de calor el parque estaba,

que buscaba darse un baño parecía,

más dudaba por la gente que pasaba.

Atreviose por fin al agua a entrar,

cabeza y alas remojaba,

sin preocuparse por la gente que al pasar,

muy sonriente y feliz la observaba.

Cómo un hecho de la vida tan sencillo,

puede al alma por un instante depurar,

y ese negro en las alas por su brillo,

qué elegante se le vio al volar.

Ω

De las duras ramas espinosas

De las duras ramas espinosas

De las duras ramas espinosas,

Luego de la poda van brotando,

Las nuevas, las juveniles rosas,

Por aroma, por color, por tan hermosas,

Que pareciera, que también están cantando.

No sólo natura crea belleza,

Si no fuera por la poda de la jardinera,

Por tener el jardín en limpieza,

Cuidando las flores con delicadeza,

No serían esas rosas de primera.

Por eso todas las gentes que miran,

Un hermoso jardín bien cuidado,

Al pasar cerca de él, cerrando los ojos lo respiran,

No pocas personas suspiran,

Quizás al recordar a un ser amado.

Ω